Простите, женщины, меня
Простите, мама и жена, Что я без прежнего азарта Готовлю стих к Восьмому Марта - Идёт на улицах война. Простите мне, сестра и дочь, Вам раскрываю свои карты, Отметить не смогу Восьмое Марта - Я еду Родине помочь. Не плачу вовсе, не кричу, Но чашу горечи со всеми выев, Воюю за родимый Киев С украинцем плечом к плечу. Когда-то в пламени огня На той же улице был бой неистов, Отец мой шёл в сражение с фашистом За Сталина и за меня. Российский бешеный медведь, Ворвавшись в лавку, бьёт посуду, Он умножает боль повсюду, Топча украинскую твердь. Обычно в марте здесь весна, Пора подснежников, мимозы, А нынче кровь течёт и слёзы, Война - и в Африке война. Меня обуревает стыд. Держу курок ружья на спуске, Стыжусь, что говорю по-русски, Не выучив родной иврит.
|
