День благодарения в Америке - замечательный праздник. Особенно для тех, кто недавно прибыл в эти благословенные богом места. Мы здесь живём чуть более двадцати лет. Дочь наша на этом континенте стала взрослой, родила пятнадцать лет тому назад нам внука, а еще через девять лет и внучку. Я заработал в Америке свою небольшую пенсию, но и не маленькую, если сравнить с той, которую мне бы дала Украина. Впрочем, так и не дала - зажала красавица. Короче, мы этот праздник отмечаем с удовольствием и благодарностью. На столе в День благодарения по обычаю должны быть турка (индейка), сладкий картофель и клюквенный соус. А к этому и всяческие другие разносолы, привычные нашему праздничному столу. Картофель мы купили в магазине, поскольку выращивать корнеплоды на цветочных клумбах в наших краях не принято. Клюквенный соус приобрели там же, а вот турку покупать настоящим мужчинам в супермаркете великий грех. Тем более что неизвестно, кто и чем её бедолашную кормил и сколько времени она в морозильной камере томилась.

Добыть турку нам с внуком Сашкой было положено в лесу, куда мы и выехали, как обычно, часа за три до рассвета. Жена была, правда, против:

- Какого хрена ехать к чертям на кулички за птицей, у которой только кожа и кости? Потратите день, заправку бензина сожжёте, а если застрянете где-нибудь в болоте, так и техпомощь будет стоить больших денег. Гораздо дешевле получится купить в магазине.

Резонно, грубо, но настоящих мужиков женским скандалом не сломить, и мы-таки вырвались на охоту в богатые дичью места. От нас туда рулить по семьдесят пятой тридцать миль на юг, а там по Ривер-роуд двадцать миль на запад. Для бешеной собаки и такой крюк - не крюк. Настроение было боевое и вооружены мы были достойно: я - луком с боевыми стрелами, а внук - могучим арбалетом, купленным на гараж-сейле по сносной цене.

Едем по пустой трассе быстро, за рулём Сашка, а я его мозолистым рукам верю. Почему в его юном возрасте руки такие мозолистые? Академическая гребля пять раз в неделю - это вам не подарок к празднику. Пахота там ещё та! Спросил я его как-то:

- Не жалеешь, что перешел с плавания на греблю?

А он мне с ухмылкой ехидной такой:

- Лучше мозоли на ладонях, чем хлорированные жабры в заднице.

Где он этого грубоватого юмора набрался? Жена говорит, что у меня. Может быть. Пусть себе гребёт на здоровье. В колледже пригодится. Там спортсмены в почёте.

Лес, где мы планировали наш охотничий подвиг, находится за Норт-Портом южнее дороги Ривер-роуд, которая соединяет 75-ю интерстейт с Энгельвудом. Места там заповедные, лес был посажен энтузиастами в прошлом веке на месте вырубленного первопоселенцами такого же. Участок густо зарос сосной, пальмами, серебристым дубом, обзавёлся богатой дикой живностью и стал заказником. За умеренную плату в этом заказнике охотникам позволялось гоняться за оленями, индюками и дикими кабанами. Если, конечно, повезёт их обнаружить и догнать, а дело это нелёгкое, требует удачи и здоровья.

Приехали мы в заказник к рассвету и подрулили к офису егерей. Дежурный охранник природы спросил, сколько мне лет, Сашку спрашивать не стал, выдал карту, коротенькую инструкцию и отпустил с богом, очень сомневаясь в нашей квалификации как убийц животных. Даже лайсенс не стал проверять.

Загнали мы наш доджик в лес, насколько позволяла его проходимость, но и недалеко от ограды заказника, чтобы потом легче было найти. Выбрали тропку не слишком болотистую и пошагали. Следов живности было навалом. Особенно дикие кабаны отличились, ковыряя землю везде, где могли, чтобы пропитание себе раздобыть. Встречались следы оленей, больше всего было отпечатков лап ракунов - енотов по-нашему. Видели след пумы и даже медведя. А вот самой живности, достойной охоты на неё, не встретили. Только птиц немного, но зато очень красивых. Кардиналы и гигантские дятлы были особенно хороши. Ну и зелёные попугаи тоже, только уж очень шумные, а охота тишину любит. И ещё грибов было много. Во Флориде народ их не собирает. Дешевле и безопасней в маркете купить, но выбор там невелик. Разве только в китайских магазинах сушеные разности можно брать, но цены там кусаются. В Украине, помнится, я грибы собирал в Карпатах и в Приднестровье. Около пещеры Оптимистической на Тернопольщине брал, бывало, грибы мешками и сушил на кирпичном заводике. Я тогда работал в спелеологическом отряде Института геологии при Академии наук у будущего доктора наук тогда ещё Саши Климчука. Вагончик наш стоял на опушке леса. С утра пораньше заползали мы с Машенькой Чурубровой в пещеру, делали гидронивелирование по маршруту от входа до зала Циклоп, а после обеда уходили в лес за грибами. Опят, помнится, в том году было немеряно. Собирал обычно к вечеру пару ведер и тащил на кирпичный завод сушить. Расстилал газеты на горячих после обжига кирпичах, выкладывал грибы, и за ночь они высыхали. Запах от завода шел обалденный! Времена для инженера в те времена были небогатые и запас грибов на зиму в доме выручал.

Короче, бросил я охоту на живность, повесил свой лук на пальму и стал сыроежки собирать. Они здесь такие же, как и у нас. Попадались грибы, похожие на белые, но я их не брал. Бог знает, какие они в субтропиках. У нас в посёлке одна семейка как-то отравилась такими грибами. С груздями тоже не связывался, с ними возни много, а вот шампиньоны грёб под корешок. Внуку Сашке грибы были ни к чему - ему пострелять охота. Вот и метался парень по окрестностям со своим арбалетом, наверное, видел чего-то и даже стрельнул пару раз, но только два болта потерял. (Болт - это стрела для арбалета.) Один, правда, нашёл, но еле из сосны выковырял.

Часа четыре лазали мы по колючим кустам, а потом притомились, заскучали и стали к машине выбираться. Заплутали немного, но не слишком. Идём, значит, по знакомой просеке, уже и машину нашу видать вдалеке, внук впереди, я чуть отстал - возраст не тот за парнем длинноногим гоняться. Вдруг смотрю: внук пригнулся и почти пополз вдоль просеки со своим "болтомётом" наизготовку, от чего-то прячась. Потом руку поднял, чтобы я остановился и не мешал, ну я и застыл. Дисциплинированный, значит.

Вдруг слышу воинственное:

- Ура! Есть! - и внук рванул бегом к машине.

Я за ним! Не дай бог в стекло попадёт. Баба Люда со света сживёт. Выбегаю на полянку перед паркингом, а Сашка вопит благим матом от восторга и танцует тарантеллу с огромным индюком в руке! Кровь с птицы на новую штурмовку капает, ещё какие-то большие птицы в ужасе с поляны разбегаются - победа безоговорочная!

Фотографирую охотника с его добычей, засовываю жертву в толстый полиэтиленовый мешок, чтобы в машину кровь не натекла, бросаю в кузов и уговариваю Сашку ехать домой, поскольку хватит нам одного индюка на всю семью. А внук всё рвётся вдогонку за разбежавшимся стадом, но здравый смысл победил, и мы вырулили в обратный путь.

Забить неосторожного индюка - это, конечно, победа, а вот ободрать с него перья, прямо скажем, - подвиг! И мой, к тому же. Женщины отказались это делать категорически, но на ценные советы не поскупились. Потратил я на обдирание птицы кучу времени, потом замариновал сначала в пиве, потом в луковом соку. Натёр растительным маслом с чесноком, присыпал мукой, чтобы поры на шкурке законопатить, и прошелся по поверхности кисточкой с майонезом. Нафаршировал я индюка куриным фаршем с грибами, солью слегка посыпал, красным перцем сдобрил и, в конце концов, засунул в духовку. Не совсем получалось, как в американских традициях, но я их особо и не придерживался. Мне главное, чтобы птица была сочная!

Семье моя готовка понравилась. Даже женщины хвалили и удивлялись - дикая турка, а такая пышная. Может, не такая уж и дикая? Может, заболталась с приятелями, далеко от дома отошла и в лес забрела? Бывает...

Вот такая у нас получилась охота. Надо бы как-то съездить в этот заказник мой лук разыскать. Висит, бедолага, на сучке где-то и за приключениями скучает.